Я подбитую птаху
подобрала с крыльца.
Завернула в рубаху
молодого скворца.
Я ему постелила
все свои лоскутки
и водичкой поила
и кормила с руки.
Он ходил неумело,
часто падал с доски.
Я сама ему пела,
чтоб не умер с тоски.
Снова жить захотелось,
замечталось опять,
даже в злые метели
будем жить-поживать.
И когда подлечился
стал,как прежде,летать.
Клетку,чтоб не разбился
мне пришлось запирать.
И ,однажды,весною
мой скворец загрустил.
Он сидел под доскою
и не пел и не пил.
А когда я открыла
дверцу,чтоб покормить
распрямил свои крылья,
не успела словить.
И всю зиму надеюсь,
жду весною скворца.
Мастерю я скворечник,
чтоб он пел у крыльца.
Лишь сама понимаю,
что в скворце я нашла,
только клеть золотая
никому не нужна.