Возле окрашенной в золото дани
Вьётся проныра, до боли знаком,
Ветер – как стон запоздалых рыданий –©
Вновь завсегдатаем просится в дом.
Чудный фломастер в руках у заката
Быстро штрихует окрестный порог.
Ветер раздаст безвозмездно прохладу
Скатерти неба, бессоннице строк.
Где-то внутри затихает усталость,
Мало-помалу исчез горизонт.
Ветер ушёл на постой, но осталась
Чья-то тоска, распахнувшая зонт.
© Владислав Ходасевич