По осени, и раннею весной,
из робких вздохов и попутных мнений,
нас накрывает полосой сомнений,
немым дождём, что гонит нас домой.
Повсюду слякоть и тревоги ток, –
у перелесков и дорог унылых,
у старых скверов вымокших не милых.
И скрыт в туманах холода порог.
И сердце ждёт другого сердца свет
и спорит снова с прошлым на удачу.
А полдень, не скрывая слёзы, плачет
и прячет за несбывшимся ответ.
Где он, за дымкой тёплой, светофор,
где свет иных открытых обретений,
готовый сбить наплыв пустых волнений,
что мы впитали, глядя из-за штор?
Вокруг вода... и тлен докучных слов.
Но радость рядом... верь, она взовьётся,
откликнется, засветится, пробьётся,
как редкий луч – из серых облаков.