Как на ладони
Я счастлива была так мало
с тобой в краю твоей тоски.
Я книгу наших дней листала
и загибала уголки
на тех страницах, где казалось,
что новый день со счастьем схож!
Прости мне маленькую шалость -
любить, выискивая ложь.
Придут жестокие потомки -
по венам Тайне полоснуть,
и потекут на свет потёмки,
как чёрная, густая ртуть,
и всё, в чём были виноваты
вчера, сегодня и сейчас,
мирок, нам чуждый, бесноватый,
увидит сквозь бойницы глаз.
Эпоха выудит пароли,
на таинства любви забив,
всю чушь, которую пороли,
в музейный заберут архив.
Так, нашу боль продлят ещё на -
как минимум! - эона три...
Ты им не крикнешь возмущённо:
"В чужие письма не смотри!"