И я, облитый женским жаром,
В узле распластанных простЫнь,
Сожжённый сладостным пожаром,
Не слыша возгласа: "Остынь…",
И вновь, и вновь влекомый лаской,
В загуле призрачного дня,
Глядя на пагубу с опаской,
Кляня последствия огня…
Светает. Шесть. Уже проснулись.
Гудит разбуженный отель.
Умылись. Завтрак. Улыбнулись.
Прибрали наскоро постель…
Текла раскаяньем минута,
Молили пламенно глаза,
Но охлаждала миг остуда,
Блестели гневно образа…
______________
28 апреля 2015 года
Василий Росов