Лишь наступает ночь, я, расправляя крылья,
лечу в страну стихов, где справедливы Боги!
И верю: только там я обрету свободу.
Исправлю чуть кривые перья, почищу их
от ржавой пыли, вытащу "перо поэта",
налью чернил, вином свободы отогретый,
макну гусиное перо в мечту из света.
Чтоб ожил стих, добавлю капельку от ветра
порыва, и, стихи,за много километров
подобно птицам, улетят туда где не был,
где солнышком земля согрета, где тают звёзды.
И где зимой и летом, как Пенелопа, ждёшь ты.