Не приходи, чтобы не испытать несчастья.
Как книгу, пролистаю твоё тело.
Сквозь зеркало меня в себя всмотрись,
И позабудешь смысл прикосновений.
Останься той, что есть - чужой и странной,
Ночных прозрений не ищи, их не бывает.
Моё стихотворение февраль -
В нём холод и отверженности боль.
Но, если ты совсем рехнулась, фарс
Беды во мне спокойно вызревает.
И, как снегирь рябины ягодку срывает,
Подбрасывает, а потом глотает,
Я тренирован сотнею потерь.
Взгляни - там под рябиновым кустом
Весь снег усеян точками провалов,
Но столько горько-сладких ягод алых
Вокруг, что смутным предвкушением
Отравлен я и голоден, и пьян.
ледышка катится и тает
и весело и хочется кусаться
и грустно вдруг за всех кто обознался однажды
или полюбил и не признался
или признался а потом сбежал в себя
в затюканность свою или заботы
и мне ледышку бросить иногда охота
за шиворот другому - только вот
мне холодно на позвоночке где-то
седьмом или девятом
Гала, что ты творишь, - шепчу я ей,
она прячет улыбку и говорит мне странную смесь слов, - кручу роман.
Я представляю, как она крутит роман, привязав на верёвочку, это что ли книжка?
- дурила, это любовь.
- разве любовь можно крутить на верёвке, - думаю я и засыпаю, мне снится Гала черноволосая в длинном балахоне с верёвкой, она пытается крутить над головой что-то странное, что превращается то в улыбку, то в дикое завывание, то в зверя, что ррычит и дерёт верёвку когтями, не умея вцепиться клыками и содрать её с себя, кажется помер.
Тащит Гала верёвку за собой, скучная и обессиленная маленькая ведьма, колдует, режет себе запястье, льёт зверю кровь в пасть.
Брр страшно спать. Гала разметалась, мне нравится смотреть на неё.
Думаю - какая жалость, что не умею рисовать.