Свежей охрой легли сентябри по листам.
Прокричат журавли воробьям: «От винта!»,
И начнут над просторами русских равнин
Ладить в южную сторону острый свой клин.
Над полями, над лесом до ночи с утра.
Клином легче разрезать тугие ветра.
Не в погоню за летом сослали снега,
Перелетные – это такая судьба!
И не прелести данных югов, видит Бог,
А романтика дальних и трудных дорог.
Их дождями сечет, в них стреляют с земли,
Но летят каждый год в небесах журавли.
Отрывая от сердца родные места,
На разлуку не сетуй: иди до конца.
На разлуку не сетуй. Прощай и прости.
Кто-то должен на Север весну принести!