Ветер треплет непрочные двери,
о воротню воротней колотит.
Этот шум его мало заботит.
Он в людские печали не верит.
Он ругает дома, как бродяга,
не нашедший под вечер приюта.
То ласкает тебя, как Иуда,
то готов возмутиться, как Яго.
Ветер рыщет над снежным простором,
отыскать чью-то радость стремится,
но везде тупики да границы,
дух живой объявляется вором.
То уходит в поля, то лесами,
как своими зубами, скрежещет.
Иногда на прохожих клевещет,
будто бродят они небесами.