Апрель, 9-е…
Сорок четыре – печальная цифра.
Столько отмерено сыну судьбой.
Вот и потухла светлая искра,
След свой оставив, словно прибой.
И догорая, свеча у портрета
Пламенем дрогнет и вспыхнет опять.
Комната наша в сумрак одета.
Горечь утраты трудно унять.
Воспоминанье мне душу терзает
И забирает сон и покой.
Первый цветок – это часто бывает,
Так увядает ранней весной…