Летел июль в раскатах гроз.
И как всегда грешил прогноз.
Грозило солнце сжечь до пепла.
В его лучах природа слепла
И сад благоухал от роз.
От птичьих суеты и трелей
Мы замирали и немели.
В плакучем шелесте берёз.
Я не шучу. Я тут всерьёз
Пишу, рифмуется строка.
И мысль ложится в вязь стиха.
Не получается пока.
Повесил нос.
Акулово.