Люблю я шелест старых писем,
когда с них сыплется труха.
Ничто от них уж не зависит -
ни жизнь, ни сполохи греха.
Бывало, «Дорогой мой...» стрОчишь,
ценя поклонников своих,
теперь их вспомнить не захочешь,
тогда примерных и святых.
И где ж они? Они далече,
в их святость верит уж другой.
А мы свою обиду лечим,
кормя их письмами огонь.
Вот пачка писем от любимых,
в ней аромат земных забот:
о рваных туфлях, стылых зимах,
о ценах, пьянке в Новый год.
Ныряешь, распуская нюни,
в прошедшей жизни кавардак
и видишь, что в твоей коммуне
и ангелы и много бяк.
Люблю я шелест старых писем,
когда с них сыплется труха
брехни, безделиц мелкий бисер
и обещаний чепуха.