Странная пора - весна в Москве.
Пропускаю по стакану,
сердце изредка - удар.
То ль болит, тоскует по тебе,
то ли вдруг меня не станет
скоро, ведь я слишком стар.
Не признаюсь, первым не скажу.
Всё равно в реальных стенах,
настоящие слова
лягут, как на булочку кунжут.
А на утро в старых венах
только пены кружева.
Может, где-то вверху
поточнее вид на нас.
В облаках, как в пуху,
уплотняется Сейчас.
Через жизнь или две
мы споёмся,но без слов.
И в твоей голове
буду жить я без оков.
А пока нам моет окна дождь,
в разных городах и сутках
мы не встретимся опять.
Когда будет крайне невтерпёж,
засну в телефонной будке
и звонок твой буду ждать.