***

Он играет.
Осыпается время -
         песчинки
              с ладоней его
на краю,
где туманность течет
         сквозь застывшую Вечность,
рождая
    в пустотности
          звука волну.
Я тону в этот образ...
Но слабая тень на полях -
         отражение этой игры.
Он играет -
         в миры!
И не ведая более
         ГДЕ и КОГДА...
Лишь творящий не вспомнит
               как он одинок...
Маленький БОГ.

04.1997