Памяти друга-таёжника
Олега Сергеевича Шестакова
Растаял день, как прошлогодний снег.
Ушло за сопки солнце "мять перину",
а у костра "коптился" человек,
теплу подставив старческую спину.
Сидел и молча пил горячий чай,
в руках озябших зажимая кружку.
Не зная, что живёт последний час,
что смерть уже взяла его на мушку.
О чём он думал или горевал?
О чём душа таёжная скорбела?
Но вот ушла за чёрный перевал,
по той тропе, что вечность протропила.
Когда пурга следы все заметёт,
поплачет небо снежными слезами,
то, вряд ли, кто умершего найдёт
и, вряд ли, кто придёт сюда с цветами...
И я пленён таёжною судьбой -
охоту выбрал жизненною целью.
На промысле с тайгой вступаю в бой -
брожу, как все, у смерти на прицеле...
... Давно растаял прошлогодний снег.
"Что было дальше?" - мой читатель спросит.
- Где у кострища грелся человек -
в траве белеют старческие кости.