я не весна твоя, я твоя осень,
последний падающий лист с озябших веток
летящий, помнящий красоты лета,
куда лечу навряд ли кто-то спросит
на мне так много от ветров холодных меток.
на белый иней загорелым стройным телом,
лечу кружась, ну, чем не танцовщица.
ты смотришь, я тебя слегка задела,
я так хотела, быть твоей жар-птицей.
подставь ладонь свою чтобы я села.
ты испугался, чувств своих оживших,
одернул руку чтоб не прикоснуться
молчишь, переступи порог тревог, будь ближе,
чтобы могла я в пламени сгорев к тебе вернуться
не пеплом, а бесенком с челкой рыжей