Я прожил свои девять жизней.
И кто я теперь?
Да никто.
Отстойная лужица мыслей.
На вешалке тёртой пальто.
Простое стихотворение
пусть в память о прожитом мне,
днём майским, любимом, весенним,
в родной, и больной стороне
напишется.
Надо ли больше?
Не знаю.
И больше нет сил.
Каурая старая лошадь,
шагнуть ли? - себя я спросил.
Потеряны смыслы и люди,
не найдены мной города,
в которых никто не осудит,
в которых засохла беда.
Смотрю на себя и не верю,
крутой здоровенный мужик
похож на убитого зверя,
и нечем уже дорожить.
.