Для меня всегда останется секретом:
Получается сплошная ерунда –
Женщина, что сделала меня поэтом,
Не любила, как я страстно, никогда.
Но следы моей любви в душе остались,
Постоянно вызывая боль и грусть…
И не от того ль мои стихи рождались,
Что не испытал её ответных чувств?
Мне уже не изменить своей фортуны.
Рад бы в рай попасть, но не дают грехи.
Лишь звучат в душе натянутые струны
И рождаются порой о ней стихи.