На городских,..
и Посадских,..
просторах
Ильич
иглой
и тьмой,
как бес,
углём
стоит.
И "грабли
наши"
денно,
нощно
бичём
Россию
продолжают
больно
колотить.
И храмов
благолепье,
Крест й
звоны,
эх, - все
бесовское
эх, да и
не могут
излечить.
И потому
туман,
красив
народ
печален,
тоской, и
пьянки,
й волком
выть.
В пустых же
храмах -
плачущие
бабы.
Ах,Авва
Сергий,
помолися -
как нам
быть?