А ведь Булгаков говорил, что «Рукописи не горят»,
А у меня сгорело всё, что было,
И если б только я могла сгоревшее вернуть назад,
Я б мир лютой и серый полюбила.
И я б ценила каждый миг,
Любила б жизнь с особой страстью,
Не видя, кто чего достиг,
Кто обладает большей властью.
Все б стали для меня равны,
Я б собрала всех воедино,
Одни – слабы, а те – сильны,
А вместе: все не победимы!
Я б истину всем донесла,
Что жизнь одна, живи достойно!
Очисти сердце ото зла,
Тогда начнёшь и жить спокойно.
Но рукописи вы сожгли,
От этого и сносит крышу,
Я вижу пепел, там вдали,
Людей, которых ненавижу.
Сожгли и сердце заодно,
Ведь рукописи – смысл жизни,
И добрыми вам быть не суждено,
Те рукописи – были мои мысли.
А коли, больше мыслей моих нет,
То значит, вовсе, и меня не стало,
Я за собой должна была оставить след,
Существовать на свете просто мало.
И не ищите, больше нет меня,
Пытайтесь склеить пепел по кусочкам,
Сгорели рукописи от огня,
И значит больше нет меня, и точка.