Я вернулся домой из похода за счастьем,
нахлебавшись до рвоты морей и дорог,
и упав на колени, целовал почерневший,
с давней трещиной в теле родимый порог.
Я вернулся домой, где бурьян вместо сада,
где скворечник грустит много лет без жильца,
и лишь только сирень пьяно-розово рада,
сыплет под ноги цвет на ступени крыльца.
Я вернулся домой, и родные могилы
тянут руки крестов, порываясь обнять,
так встречают меня, непутёвого сына,
всё простив и приняв, мои батя и мать.
Что сказать им сейчас у могильного камня?
Когда сам себе выбрал и меру и срок,
но откуда-то сверху, как ветра дыханье,
голос мамы: не плачь, мы всё знаем, сынок.
Слава Богу, живой. Хорошо что вернулся.
Хорошо, что пришёл нас с отцом навестить.
Ну, а счастье , сынок, это, родненький, просто,
нужно только одно - научиться любить.
04.05.15.