Розовой раковиной - в ладонь
город...Им море как-будто пьяно...
Вены его зелены водой,
тихо качают дома...Пиано
прямо с Сан-Марка минорным ля,
музыкой с запахом винограда...
Венецианская маска. Взгляд...
То, чего нет. Но так остро надо.
Спрятать бы воздуха про запас,
жабры выращивая на крышах...
Город с надеждой глядит на нас,
тянется...стать бы немного выше...
Хоть на мгновение, хоть на вздох...
Медленно камни уходят в море...
Голуби...хватит ли птицам крох,
весть донести о великом горе?
Прямо на небо, куда ж еще,
только вот некуда возвратиться...
Люди не слышат обратный счет,
им бы смеяться и длиться, длиться...
Бродского голос сквозь ночь звучит...
Русская речь - прямо в мозг, я - мимо...
Воздух немного на вкус горчит,
словно лицо городского мима.
Снится домам, что они ушли
в сторону Рима. Там солнце, сухо.
Страхами город насквозь прошит...
Люди смелее, хватает духа
праздновать день, словно жизнь...Весну!
Ждите русалочки...Словно призрак
в маске "Баута" идет ко дну
город во время веселья пира...