Сядешь передо мной, откроешь винную карту -
на, выбирай сама, что хочешь, мне все равно…
Ты потемнел, как снег устает и темнеет к марту,
словно предчувствуя, что растаянье суждено,
что суждено пережить новое половодье.
Столько воды – смотри, на кухне откроешь кран,
хлынет к твоим ногам (не помышляй о броде!)
силы своей еще не знающий Иордан.
Что же мне выбирать, в талые глядя глубины,
чашу какую испить вслед за тобой до дна,
если в тобой предложенной карте винной
каждая мной испробована вина?