они говорят мне:
"Господи, ты смешна.
Дуло дрожит в руках, ты - вся из себя княжна,
робкая девочка, что тянет свою шинель
на худые бледные плечи. и ждет свой последний день"
они за спиною -
хохот и громкий смех.
"сколько ж на поле таких же вот неумех,
что своими телами ловят с десяток пуль.
сбегают из лагеря, за нос водя патруль,
и бегут, спотыкаясь, в прямые ряды мужчин,
прикрывая и тыл, и спасая других от мин.
кровью своею окропляя зеленый луг...
сколько ж еще таких же, как ты, умрут?"
они держат спину,
упасть не давая мне.
и лишь улыбаются: "Господи на небЕ
защитил тебя, глупую, своею спиной закрыл,
дал тебе воздуха, раны твои зашил"
они мои руки
вяжут накрепко на бинтах,
потому что чужая кровь на моих руках,
потому что, глаза закрывая, я вижу смерть.
потому что мне предназначено за Родину умереть.
они меня помнят,
фото моя храня.
"Господи, Господи.
почему ж он не спас тебя?"