Я взял бы краски и затих
Среди кустов плакучей ивы,
Где ветви плещутся игриво
В струе прохладной и живой.
На водной глади голубой
След остаётся на мгновенье
И вот уже несёт теченье
Прикосновенья моих рук.
Где нет холста, беру бумагу
И мелким почерком творю,
За что люблю свою державу,
За что её боготворю.