Он был мне и светом, и тьмою, тем самым мужским плечом,
хоть смерчи над головою - всё было нам ни по чём,
всё было нами наполнено, как пресной водой река,
я ярче всего запомнила, как пахнет его щека,
тактильность шершавой кожи, мгновение до зари
пытливую осторожность, желание говорить...
и мысли порочно смятые, и паузы подлинней,
мы строили тридевятое на трупах убитых фей,
Он был мне крестом, антихристом, и чем-то ещё извне,
так ждёт заключённый выстрела, прижавшись спиной к стене,
так ждут всех пропавших без вести, в окне оставляя свет,
он был моим страхом, смелостью. Он был - а сегодня нет.
в шкафу слишком много платьев, а бал отыграл и стих,
мой сумрачный надзиратель просил: "напиши мне стих",
что знаешь ты, глупый воин?... меня ведь ты не прочёл...
ОН был мне и светом, и тьмою, тем самым мужским плечом...