* * *
На небе перья белые гуляют облаков,
Возможно, эти лебеди – писатели стихов…
А я копаю чёрную землю вновь и вновь,
Сажаю там картошечку для шанег и супов…
Закатом небо светится – уходит солнце спать,
А я при свете месяца пишу стихов тетрадь…
И в тех стихах родимых мне –
рожденных как цветы,
Твоё твержу все имя я, как жизнь моей мечты…