....Присели на лавочку – слева, справа.
Я между ними - любимая внучка.
Смотрю сквозь них – тополя да дубрава
И небо, и облака спорят с тучкой.
И закурили... И дым так горек!
То ли от слёз, то ли память – полынью.
Катится сердце куда-то под горку
И стынет душа на ветру, ой, стынет…
«Стреляют, дедули, стреляют...Метко…
Вот дом внучка твоего – пепел, щепки.
У правнучек в сердце – тёмные метки
От страха. Когти его так цепки…
А всех твоих развели вот дороги
По разным странам – война да разруха.
И не смотрите так странно и строго.
Не вру...Да, война...Опять...Та старуха.
А я вот здесь – ни уйти, ни уехать.
И не хочу – здесь земля, что спасает.
И нужно ведь будет латать прорехи
Разорванной жизни полынного края...»
И засмотрелась – стрижи-виртузы,
Сирень уткнулась в плечо мокрым носом...
Так незаметно ушли вы... Вопросы -
Я не успела...Но нет, нет вопросов.
И я не в обиде, ведь знаю, где вы.
Вы там нужнее, где наши мальчишки:
Передний край, там, где каждый – первый,
Где каждый из них...и из вас – не лишний.
Присела на лавочку – маем дышит
Сирень, дрожит в ожидании ливней.
Смотрю сквозь время и слушаю, слышу
Простые слова… «Внуча...Будь счастливой...»