Что есть война, подскажИте,
я ведь не знаю об этом.
Как обрываются нити
по предсказуемым сюжетам.
Как поцелуями страстными
щёки украсит напалм,
И как кровавым кашлем
разорвёт пополам.
Боль, как бывалая проститутка,
Знает своё ремесло,
Будет лишать рассудка
тихо, без слов,
И шарфы из колючей проволоки
обернутся кругами на шее,
И дубовые гробики
лягут рядом в траншее.
Как будет спаться правителю,
отправляющему на убой,
Как зарыдают обители
безутешной вдовой.
Я хотел бы сбежать подальше,
закопаться в глубинах детства,
чтобы было также как раньше,
Но от этого некуда деться:
Смерть лёгкой поступью
подведёт с улыбкою к краю
и кривыми пальцами острыми
подтолкнуть в объятия рая.
16.06 13 апреля 2011