Ему ваш вопль, и даже сотня,
Что мент, прилипший до столба,
Стоит в пустыне одиноко,
На мышь взирая свысока.
Стоит и думает о вечном,
О суете у самых ног,
Как очумев от лжи беспечной,
Толпа вдруг ринулась в полет.
Как налепили космолеты,
Фанеры горы изведя,
Собрав на жопе все занозы,
Вдруг, поняли- опять херня.
Опять темно, и очень сыро,
И даже холодно порой,
И этот сраный, тонкий, лучик,
Не греет жаром над толпой.
Срубить, спилить.., и будет солнце,
И реки, сплошь из молока,
И хрен с ним.., мутное похмелье,
Мираж рисует.., острова.
И вновь в азарте оголтелом,
Возня у самых ног "столпа",
А тот во мраке, одиноко,
Печально "светит".., свысока.