«Я к вам пишу, чего же боле?» –
Долой сопливое письмо.
Ведь у меня таких скопилось
Давно и вовсе не одно.
Твой цвет лица обрёл лишь бледность,
Осанка статная – горбы.
Глаза утратили свой блеск,
Лицо – приобрело углы.
Где ты идёшь, там воют ветры,
И ливни топают ручьём.
А ты идёшь себе спокойно,
Вооружившись лишь ружьём.
Где ты идёшь, там нету солнца,
Там нет весенних ветерков.
Там нет любви, там нет эмоций,
Лишь силуэты человеческих голов.