В каком ты интернете раскопала,
Что, мол, поэты умирают стоя?
Помилуй, разве только в этой позе
Внезапно может отказать нутро?
Поэты умирают как попало:
На нарах, под забором с перепоя,
На стульчаке, в сугробе на морозе,
В больнице и под поездом метро.
Ты говоришь: «Поэты пишут кровью».
Да полно, отчего же только этим?
Они извечно чем придётся пишут:
Томатным соком, мелом по доске,
Карандашом, пером, дерьмом коровьим,
Куском стекла, портвейном, кистью, плетью,
Углём, зелёнкой, маркером на крыше
И даже просто пальцем на песке.
Ты также утверждаешь, дескать, с Богом
Поэты говорят… Холодной ночью
За водку и ночлег кому угодно
Поэт готов без мыла в душу влезть.
И рассуждать осмысленно и много
Хоть с Богом, хоть с бухим чернорабочим,
О том, как мы теряем волю, годы,
Сознание, и страх, и ум, и честь,
И совесть. И в томлении убогом
Надежды топим… Но согласен, впрочем –
Пускай они беспутны от природы,
Полслова Бога и в поэтах есть.