На заре ярко-розовой
посмотрел на Россию я:
ветер гребнем расчесывал
кудри рыжим осинникам.
Над седыми озерами
видел клин улетающий.
Песню пел невесёлую
стылый дождь обжигающий...
...Убежать бы от стылости
в дали вольные, синие...
Хоть мне стынь опостылила -
не покину Россию я!