Я надеюсь – мы с тобой встретимся снова.
На какой-нибудь станции, где-нибудь в полшестого.
Я боюсь – не смогу вымолвить ни слова.
Надеюсь, мы встретимся снова, но только не скоро.
Эдак лет через «надцать»,
Когда на висках твоих будет уже иней
В голове будет клацать:
«Мы стали совсем другими!»
Когда в самом цвету черешня,
И лишь вода утоляет голод,
Скажешь ты: «Я не здешний».
Ты скажешь: «покажешь мне город?»
Я смогу показать (больше не) безымянный палец,
И вот это – сопливое – бегает моё счастье.
По утрам я ему собираю обед в ранец.
Я уже не свободна какой-то там «данной властью».
Я замечу, что твой (больше не) безымянный палец
Украшает рубин. «Наверное, это круто.
Она думает, что придает мне глянец,
А я думал – она мне придаст уюта».
Над ошибками будет не проведена работа.
Время их исправлять утекло лет уже как «надцать».
Остается во всем винить времена года
За которыми мы так и не смогли угнаться.