Художник, что живёт напротив,
Стоит подолгу у окна.
Он пьёт утрами крепкий кофе
И смотрит вдаль, на облака...
Плывут причудливые замки
В разлитой кем-то синеве,
А на холсте за тонкой рамкой
Мир много краше, чем в окне.
И образу, что на портрете,
Его, художника, рука
Дарует, может быть, бессмертье
На все грядущие века...