Что фибры души, что голый ум -
Не дают отдохнуть наблюдателю.
Будильник контрольным в голову
Добивает мой сон окончательно,
И отсвет небес назойливых
Заявляет победу вращения.
Все факты ясны - но что мне в них?
Тонна вызова, грамм утешения...
Я втиснут в воронку времени,
Свое тело насилую завтраком,
Звучат равнозначно древними
Композиции Цоя и Бартока.
Искусство теперь - мир трэша, но
В каждом фрике духовное найдено,
На сотнях афиш развешено,
Презентовано местным провайдером.
Придворным льстецом вещают СМИ,
Не боясь воздаяний кармических.
Я, зная себя и зная мир,
Не питаю иллюзий практически.
Войдет в силу день, мой мозг забьют
Телеколлы, проекты с дедлайнами,
Молчанья ягнят, прыжки валют...
Все путем. Ничего чрезвычайного.