Навес из толя над крыльцом, мне дарят чёрный пистолетик,
А я отцу прицел в лицо – и паф! Пять лет прожил на свете.
Он фронтовик, он офицер, убитых закопал немало…
Жизнь осветил тех слов пример. Тих голос, но не без металла:
— Сыночек, целиться в живых, запомни, никогда не надо!
И, пистолет сменяв на жмых, из глупых игр ушёл я смлада…
Мне девять лет, лишь девять лет, я помнил шрам отцовской раны.
В награде мамы эры след – то профиль Сталина чеканный.
Мальчишка выпросил медаль, друзьям хвастнуть в башку приспело.
Хватился – нет, и только в даль с крыльца сорока полетела.
Мать промолчала до утра, но знаю: орден «Знак Почёта»
Так не был дорог до одра, как та медаль за труд до пота…