Они докапываются до сути, ни жалея времени, жизни, сил.
Цитируют забытых классиков, не умеют лгать.
Выражаются с помощью глаз, хоронятся среди чернил,
Пытаясь излить на бумагу свои души, которые так чисты,
Чтобы о них писать бы и рисовать множество разных ярких, иных картин.
Им золотыми иглами вышивать, их дорога – честь.
Их улыбка искренность, их тонкий ум, им подвластно плетенье слов
Они -поэты забытых веков, далеко не наших времен.
Любят всем сердцем, готовые всё отдать за мгновенье самых прекрасных снов,
И желающие в сердце своём пронести до смерти пару самых близких душе имён.
Они словно живут в веку, где чтилась доблесть, ранимость сердца.
Но они настолько крепки душой, что не терпит гнёта, чужих упреков.
Они могли бы жить, поклоняясь Богу, но вести себя навсегда в угоду,
Другим - Никто бы из них не смог, они не любят чужих пророков.
Идти туда, куда скажут, и делать, что лишь дозволено.
Им не впрок, они люди другой погоды, где бушует ветер.
Они никогда бы не смогли жить, как другие, и как положено,
Они - сочинители свободолюбивых песен.
Им бы под стать современный мир, мир свободы,
Но который, увы, растерял ту былую доблесть.
Мир, где редко кто видит лазурь небосводов,
И где каждый тебя бросает, когда наступает горесть.
Они -иные посланники других эпох, что не затронула наша совсем земля.
Они – первенцы перемен, и скитальцы любых времён,
В которых им места нет, хоть начинай с нуля,
Когда ты под символом идёшь других знамён.