Ещё строка

               
Холодный  ветер чуждой  мовы...
Разгул раскованных стихий…
Я приболел… Прекрасный повод
Залечь в  постель, писать стихи.
Пишу и в  радости, и в  горе,
Спешу, как на перекладных.
И верный  дактиль мне опора,
И развлеченье - акростих.

И как бы  не был мир бездушен
На перепутье  меж эпох,
Нам  не сыскать других отдушин.
Ну, разве приласкает Бог…
Болезни  так безбожно старят,
И гонят в  землю, под траву…
Но если Бог меня одарит
Еще  строкой - я  оживу!