Однажды как-то ехал я в маршрутке.
Маршрутка – это маленький мирок.
Там свой порядок, музыка и шутки
Об этом мой сегодняшний стишок.
Не веря в честность жителей столичных,
Старушка, (не из здешних, видно, мест)
Протиснулась, вручить желая лично
Водителю оплату за проезд.
Большая сумка ей была тараном.
Порвав колготки моднице одной,
Бубнила бабка что-то непрестанно
Об олигархах, правящих страной.
Мальчишка-школьник ехал с нами тоже.
Чесались руки, чтоб его побить.
По сторонам глазел он с наглой рожей:
Не встанет кто ль, чтоб место уступить.
Таджик-водитель жмёт на всю железку.
Пока час-пик он должен сделать план.
Конечно, это довод очень веский,
Но и разбиться можно вдрабадан!
А вот и пробка! И, видать, надолго.
Заглох Камаз, нагруженный песком.
Что мне потеть и маяться без толка!
Пойду, пожалуй, медленно пешком.
Осмыслю всё, что видел я в маршрутке,
Вдохну знакомый, наш столичный смог,
И, завернув в кафешку на минутку,
Закончу этот долбанный стишок.