Я не то чтобы олух и бездарь,
Но и звезд я с небес не хватал,
Что-то классное делал я если,
Вслед за этим оплошностей вал
Превращал всё в расхожую шнягу
И набор расштампованных саг,
Словно выпил прокисшую брагу,
А хотел пить элитный коньяк.
Но, однажды, в дурном настроеньи,
Ковыряя без цели Инет,
Ощутил вдруг и я озаренье
И нащупал путёвый сюжет,
Где и фразы красиво-жестоки,
И отточен как сталь едкий смысл,
И в метафоры вложены строки,
И эпитетов запах не кисл.
Где гарцуют красивые рифмы,
Где и смех, и сарказм, и печаль-
В ироническом движутся ритме,
Так что даже заканчивать жаль
Всё каким-то расхожим рефреном,
Только строчка осталась одна...
Тут порыв мой, как будто бы пленный,
Вдруг задергался, и не годна
Никакая последняя строчка,
Хоть об стенку лупись головой:
То в тонах не достаточно сочно,
То мотив полусонно-живой...
То звучит издевательски-злобно,
То не в тему, и смысл не тот,
То мрачна, как апокриф надгробный,
То глупа, как срамной анекдот...
Бился-мучился месяц и дольше -
Не идет и не лезет, хоть плачь...
Плюнул, сил нет вымучивать больше -
Не впервой своим строкам палач....
Вариантов ведь, вроде же, бездна,
Выбирай и итожь свой сюжет...
Нет, в итоге я олух и бездарь,
Не бывает "без строчки поэт".