Мысли путаются, как водится,
а ответы всё не находятся...
Что я знаю о сказке, сотканной
из простой травы, из высокого.
Из сказанья о Ясном Соколе,
из обычного и глубокого.
И ещё, из блестящей звёздочки,
что горит на твоей заколочке.
Из плывущего где-то в воздухе,
из секущего, будто розгами.
Из того, что мне предназначено,
но, быть может, ещё не начато.
Из завета отцов старинного,
да из яблочка молодильного.
Из спасительной веры праведной,
из земли, что нам Богом дарена.
Сказка соткана, не рассказана,
бродит, светлая, между вязами.
То скорбит на суровом поприще,
то одна у порога робщется.
А случится, незваной хозяюшкой,
поживёт с дураком-Иванушкой.
И к полям на ночлег попросится,
там, где спелая рожь колосится.
Там, где травы заснули вольные,
где луга молодые, раздольные.
Травы мудрые всё колышутся,
а ответы так и не слышатся...
Из каких же ты нитей соткана,
из каких же ты истин связана,
сказка русская, синеокая...
Хорошо, что ты не рассказана.
Сказка сказывается,
дело делается,
зёрна новых дней
мелет мельница...
=======================
13/V 2015