Свежесть утра. Дождь прошел.
Голубая тишина.
День рождается из сна.
И наверно хорошо,
Что остались на стене
Три картины разных лет,
И в окне горит мой свет,
И напомнят обо мне
Книги на твоем столе -
чудный мир из ярких снов,
и тетрадь моих стихов.
Нам, привыкшим спать в тепле,
Трудно встать "до петухов"
И пуститься в ранний путь
По звенящей тишине.
Так легко сказать "забудь»,
Вещи помнят обо мне.
Слишком много долгих дней,
Будет лишним и "прости".
Жаль, что так пришлось уйти
В предрассветной тишине.
Все мы - в разном - но грешны.
Было б лучше все забрать?
Не хотелось нарушать
Безмятежность тишины.