Я давно знаю цену времени
И умею с ним обращаться,
Но с мартами и апрелями
Начинаю опять возвращаться:
Полюбить тебя в третий раз?
Почему бы и нет, как раньше!
Мой ангел косит не на левый глаз,
А на оба. И он всё старше.
Снова ты. Он кусает локти:
"Ты опять на те грабли, дура!",
И мне в грудь врезаются когти,
А не мягкие стрелы Амура.
Ангел бесится, рвет и мечет,
По-отечески гладит руки:
"Ну зачем тебе эти встречи?
Это он. Это те же муки".
И ты прав оказался, милый,
Это та же тугая пластинка,
Заезженная до могилы,
ВыУченная до ворсинки.
К чему карусель такая?
Куда мне податься, выше?
Хоть кто-нибудь это знает?
Хоть кто-нибудь меня слышит?
Мой ангел становится старше,
Он тоже со мной устает.
И мы, в неизменном марше,
Шагаем на эшафот.
Когда меня снова спросят,
Нашла ли себе мужчину,
Мой ангел меня не бросит,
Спасет меня, дурачину.