Мы читаем последние строки молитвы,
Спеты хором последние ноты псалма.
Дыхание смерти из зачинавшейся битвы,
Доносит до нас всё хмельная война.
Наши предки варяги из северных льдов,
Наши предки стояли под стягом Донского,
Шипка иль Порт-Артур – слава наших отцов.
Пусть ополчились на нас враги рода людского,
Громовое ура пролетает по жёлтой степи,
Мы, мечтая о рыцарской славе, несёмся,
Конь мой лихой, чрез пули и пламя, быстрее лети!
Словно белый клинок в красный строй мы ворвёмся,
Лишь молитву твердя в подзознании,
Гоним коней мы в опор, по России дорогам,
Оставляя клинками строки воспоминаний,
По монастырским и сельским порогам,
Теряя друзей и родных на полях,
Кресты из берёзы наш путь отмечают,
И панихиды в церквях по погибшим в боях.
О битвах мои золотые погоны всё вспоминают,
Прожжён от походных костров мой мундир,
Пыль степей Дона въелась навечно в седло.
Прострелянно пулей нагана много в памяти дыр,
Гром сражений молнией вмиг пронесло.
Лишь письмо к даме сердца осталось отправить.
Десяток наивных и нежных строк,
Крестом мне Воскресшего Бога прославить,
Ожидая отмеренный пулей мне срок.
И меня приглашает Белая Дама на танец смертельный
В алом шёлке, стальным ожерельем звеня,
Нанося мне сердечную рану, и поклон мой бесцельный,
Лишь служит падением в ковыль и с коня.
Пропеты мне «вечная память» и «со святыми его упокой»
Фуражка висит на кресте из берёз,
Божьий подарок – покоиться в земле родной,
Не предав своих чистых, в юнности смелых, грёз.