В России праздников не счесть,
Да празднуем мы редко.
Средь них особый праздник есть,
Политый кровью предков.
Минуло семь десятков лет,
Когда под звуки вальса
Домой с войны вернулся дед.
А, вот, другой – остался:
Чтоб вечный мир пришёл в дома,
Погиб на Украине,
Где красно-чёрная чума
Лютует и поныне.
Но янки нужно уяснить
И всей Европе сразу:
Мы били, бьём и будем бить
Нацистскую заразу.
Москва. Парад. На новый «Ярс»
Народ глядит в экраны.
И, может, думают сейчас
Седые ветераны:
Нам есть, чем дать отпор врагу,
Надёжней, чем когда-то…
Его б на Курскую дугу –
Новейший танк «Армата».
На мощь крылатую страны
Глядят в каком-то кайфе:
Её бы в первый год войны –
И не было б «Люфтваффе».
Мечты-мечты… Понятно всем –
Не изменить законов.
Но очень жаль те двадцать семь
Погибших миллионов.
«Бессмертный полк». В одном строю
И правнуки, и деды.
Для нас он свят в любом краю –
Великий день Победы.