Так случается, что кому-то удаётся медленно и торжественно проплыть большой и яркой звездой по небосклону поэзии. Кто-то летит, как комета, со своей ярко очерченной траекторией. И в это же время по всему небесному пространству разбросаны мириады звёзд. Они все такие крошечные, казалось бы, незаметные глазу, но каждая со своей яркой и незабываемой историей.
Звёздам хорошо. Они живут бесконечно долго. А что делать людям, не успевшим родиться, в суете пробежавшим по асфальту времени и не успев понять, оказаться наедине с самим собой и вечностью?
Что есть человеческая жизнь, её протяжённость во времени Вселенной?
Представьте знойный летний день, вдруг налетевший циклон с серыми, обложными тучами и начавшийся дождь. Он льётся из серой бездны. Каждая капля
бьёт барабанной дробью то о землю, то о поверхности образовавшихся луж.
И вот уже десятки, сотни возникших пузырьков воздуха на воде. Какие-то из них возникли на доли секунды и исчезли с поверхности с той же стремительной быстротой, что и появились. Другие же стоят, держатся из последних сил.
Останавливаешь взгляд на одном, самом стойком, начинаешь считать про себя: раз, два, три... Но вдруг что-то происходит, и он лопается, исчезнув в ту же секунду, ничего не оставив на поверхности воды. И вот уже новые и новые капли превращаются в воздушные пузыри, чтобы появиться и вновь исчезнуть.
Вот так и мы, люди, вовсе не хотим быть крошечными пузырьками воздуха и испытать на себе всю мимолётность и убогую жалость существования.
Хочется быть звёздочкой, пусть даже самой неприметной, но на своём месте, излучающей всем тепло и свет на многие миллионы лет.