Сидел поэт и думал над стишком…
Чесал рукой за ухом и под носом.
«Цветущий май бушует за окном»…
Одна строка всего, а дальше – под вопросом.
Описывать сирень и соловьев,
Первовлюбленческие встречи на скамейке?
Сидит поэт, глядит на воробьёв,
Что рядом скачут по нахоженной аллейке.
Когда-то много-много лет назад
Вот так же он смотрел за воробьями-
И так хотелось воробья поймать!
Некрепким шагом шёл, держась за руку мамы…
Теперь размер ботинка – сорок пять!
Шагать не трудно, если не лениться.
И почему-то захотелось вдруг опять
Галопом мчаться вслед за серой юркой птицей.
«Бушует май – проказник и шутник!
Взбрыкнут нечаянно притихшие гормоны».
Забыл поэт, что он почти старик
Помчался воробьев ловить, презрев каноны.
Остался май без пламенных стихов…
Ни журавля, ни воробья и ни синицы…
Зато, восторг погони без оков!
Ловить не стоит – пташка пусть себе резвится.