Шептались шторы у окна,
Тихонько, еле слышно:
- Как надоела тишина,
Он не придёт, так вышло!
И люстра с ними заодно:
- Её, бедняжку, жалко,
Ждёт в холодильнике вино,
Не помню, какой марки.
А дверцы шкафа им в ответ:
- Ушёл, туда дорога!
Он - невоспитанный брюнет,
Найдёт себе другого!
- Он не придёт, сказал торшер,
Уж с четверга он злится,
Мужчины лишены манер,
Нет-нет, не возвратится.
Вступили шторы в разговор:
- Умчался на машине,
Бежал по лестнице как вор,
Спина и ноги в мыле.
Гитара – эхом на стене:
- Струны обрыв – их драма.
Не прикоснётся он ко мне,
Ей слух не дан, ни грамма!
Уселся на пороге мрак -
Хозяином в квартире:
- Придёт – впущу, ему – не враг,
Таких немного в мире!
А дверь в ответ: Ты не причём!
- Его я первой встречу,
Откроет дверь своим ключом,
Она – к нему навстречу!
И промурлыкал рыжий кот:
- Он не придёт обратно,
По правде, скажем, что он – жмот,
Не очень мне приятный.
Но два фужера на столе,
И темноты ждут свечи.
Подсвечник в старом серебре,
Накинут шарф на плечи.
И вот у двери странный шум,
Звонок, и он с букетом!
Вот тот, о ком сто слов и дум!
Его приход – ответом!
Случилось всё наоборот:
Цветы, объятья, встреча,
И даже наглый рыжий кот
Бежит к нему навстречу.
И рвётся пробка в потолок,
Звучит мотив восточный.
По кухне лёгкий говорок:
- Придёт что – знали точно!