Я всегда стремился в края, где меня не ждут,
как паломник бродил, ведомый упрямой верой,
в то, что если я счастья не вижу сейчас и тут,
значит нужно идти стучаться в другие двери.
Собирал чемодан в дорогу, ловил авто,
километры съедал как-будто святую пищу,
уезжал не то от любимых людей, не то
от людей неоправданно сильно меня любивших.
Ночевал под млечным путем и у пыльных трасс,
танцевал у костров под радостный звон гитары,
упивался солнцем при первых лучах утра,
упивался вином из грязной железной тары.
Научился жить наудачу в чужих местах,
замыкая в моменте дальние перспективы.
Осознал, что пройденного не наверстать,
осознал, что короткий путь не всегда правдивый.
Я скитался и думал,что выучусь быть другим,
что оседлость приму, как самое высшее благо,
но чем больше дорог узнавало мои шаги,
тем сильнее хотелось мне от оседлости плакать.
Потому и сейчас я жажду забыть покой,
Все сильнее боясь глуши своего Биг-Сура,
bбо он неизбежен - создана жизнь такой,
что затухнет, сгорев,
как брошенный
в век
окурок.